Verba volant scripta manent corpus.
A
noche de hoy me parece que la soledad es un estilo de vida, una forma activa de
no entablar lazos con la gente, de sonreír amablemente y continuar
desenganchado de sus manos, de sus pieles y sus labios. ¿Para qué besar?
Me
ocupa la fragilidad del alma, lo delicado de mi contextura corporal que aflora
cuando menos me lo espero en una mirada coqueta y furtiva que invita a
cualquiera a encantarse por mi cavilar. Me ocupa aquella fragilidad porque les
encanto y les cuido como puedo, mientras cierro mis ojos para escuchar, para no
esbozar el trazo de vincularidad que me llevaría a repasar mis grietas y a
fracturarme una vez más. Cierro mis ojos para no sujetarme más que en el
bla-bla-bla.
Esta
forma de soledad elegida es pues, lejos de ser la mejor, una formulación para
evitar seguir despedazándome por cualquier necedad, ¡porque son necios! Son
necios cuando me piden mis palabras e ignoran que se avecina la tempestad de la
esfinge que asoló a la Tebas de Edipo con su brutal preguntar: “¿acaso sabes
que creciste y envejecerás? ¿Acaso sabes que no tendrás vista que guie tus
pasos en la oscuridad? ¿Acaso has aceptado que morirás? ¡No lo creo! La
quimérica asfixia será tu final.” Son necios por pedirme que me desnude sin
haber gobernado algo de su propia humanidad, de su propia humildad.
Y
aun cuando no escribo con la rabia con la que leí poco más que un par de letras
como inquilino en la mugrosa sede del saber, aun cuando no me emociono
fatalmente como en la universidad, aun cuando me arrojo irremediable a lo
profundo de mi tinta, soledad… Aun cuando soy otro y el mismo y florezco como
un diferente “escribir” en mi jardín,
mi jardín… Aun entonces vale la pena hablar con rabia y mirar a los ojos para
mostrarles mi ira, mi potente huracán de palabras tan dadas a moverse como a
arrasar con todo su paso, a detonarles sin piedad. Aun entonces, aun ahora me
vale la pena odiar tanta estupidez, tanta necedad, para hacerla reaccionar con
el fuego de mi alma, ¡y los incendio! Los incendio cuando no lo notan y arden
hasta estallar con violencia sin saber que les he provocado con el ardor de
este cuerpo evanescente que se consume a medida que exhalo.
Aun
entonces vale la pena escribir con mi voz a flor de piel y partirme paso a paso
para gritar, para dibujar entre mis grietas lo que no tengo las palabras para
decir: ¡Los odio! ¡Pero los añoro con cariño y con ternura! Le debo a su necia
insensatez las esperanzas de poder trazar otra forma divina, alguna forma de
vida distinta a esta profunda desolación.
Se
murió Umberto Eco y quiero llorar…
Escribo
para los que no me entienden también, para seducirlos, para convencerlos de
aprender a escuchar… y a veces les esbozo con ternura un camino que les guie en
su propio infierno, otras veces les señalo las llamas de la forja arrojando sus
débiles carnes al crisol y emergen frenéticos tras vivir la crisis de su
supuesta identidad, tras ver lo que son tras tanto vacuo ideal. ¡Rómpanse de
una vez a ver si tienen más que babas y lágrimas y mocos para compartir…! A ver
si algún día se hacen tan sabios como para cultivar y construir.
Hoy
me condenso en un cúmulo oscuro como la tinta, pero vital como la letra. Soy
esta densa masa de ira triste, de resignación aun frustrada, de lágrimas amedrentadas
por no tener quién las limpie de mi rostro y evitar que atenten contra el papel…
el papel que, a noche de hoy, me da un remoto lugar para existir, para estar y fluir
entre mis memorías.
De
algún modo le debo a su insensatez mis ganas de vivir mañana, mis ganas de
encantarles y deducirles hacia el siempre insospechado mundo de la otredad; es
ventajoso que la estupidez nunca vaya a faltar en el mundo a pesar de lo
eficiente de la selección natural.
Y
aun cuando escribo con mis mejillas intentando sobrevivir sin ahogarse en este
exceso de humedad, con mis pómulos luchando por contener la marea desbordada
que amenaza con diluir el papel esta noche, sé que tengo que seguir escribiendo
por si llega el día en que alguno de ustedes, toscos imbéciles, me pueda
escuchar.
Los
insulto con tanta rabia, con tanto odio, con resentimiento, con ternura, con
cariño, con una complicidad que no creo que entiendan en general; con mis manos
de acogida, con calidez, con tristeza, con frustración y resignación, con un
reproche atascado en mi voz; con miedo, con terror, con pánico de que llegue el
día en que alguien bese mis fracturas y me vea desvanecerme, y me sienta
colapsar. Los insulto con un amor infinito, con paciencia, con un deseo patente
que les invita a desear, con un amor que quiere provocar también a amar, con
una alegría que pretende convocar a su propia felicidad para verlas florecer.
Les insulto porque amo del mismo modo que escribo: fuertesito, como un huracán.
Y
si mi insistencia no es suficiente, si de pronto no les basta con mi cuidado
tierno, caluroso y persistente o con mi paciencia para entender mi amor,
entonces noten la fuerza del golpe, entonces piensen en lo evidente de mi fervor, en el
incendio de mi alma que arrasa sin problema con todo cuanto encuentra pero, aun
así, a ustedes les hace un lugar en su seno, en mi pecho y mis ojos para que se
puedan refugiar, para que yo los pueda cuidar.
El
nombre de la rosa, de “mi rosa”, tal como la del joven Adso enamorado de la
mirada de la campesina de la que quiso cuidar con su vida, sólo me será
revelado al final por el paso del tiempo en algún acrónimo más kairótico que
ucrónico –ojala–, como un enigma que sólo sus labrios me podrán enunciar como último recurso en el cual pensar para vincular. ¡Toma
mi mano cuando llegue el día y acaricia mi rostro, aparta mis lágrimas y sujeta
mi cuerpo porque embargará un angustiante hiato a lo dulce de esta melodía!
[Escrito: viernes 19/02/2016]
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A día de hoy
A
día de hoy la muerte de Umberto Eco demanda un luto que mi alma carga a cuestas
con las páginas envenenadas de la comedia aristotélica, y sin embargo llevo,
tomada por mi mano como tierna infante, una dulce sonrisita que esboza las
presencias cómplices que me iluminan el día.
Desde
ayer he vuelto a componer para encantar y no sólo para hacerme entender. Desde
ayer he querido volver a provocar suspiros con mis letras y palabras, desde
ayer tiene un sentido volver a fabricar esas letras denudas que tienen por
misión enamorar.
Hoy
me sé y me siento anclado a tantas miradas, a aquellos oídos, a esas manos
aferradas que me sostienen, aquellos labios que a priori sé que me previenen de
volver a desaparecer. A día de hoy me sé cómplice de crímenes que carecen de
nombre y desbordan de calidez en el contacto de las mejillas entre almas
partidas.
Que
mi pelo largo fuere lo que fuera a los ojos de tanta gente y mis boinas fueran
íconos de singularidad, que sea recordado por esas dulces miradas que suspirantes
he de encontrar ante mis palabras y mis trazos una vez más… Leí y declamé
iracundo cada vez y ellas, divinas benefactoras, hicieron de mi alud
incendiario una tierna caricia al escuchar. Ellos son Eros para tanta
agresividad.
Aquellas
producciones fueron para sobrevivir y hay tanta gente que hizo de mis fracturas
un punto de sujeción que me maravilla la habilidad de fabricar cuerpos y
personajes de quién tiene la amabilidad de purificar la oscuridad de mi alma,
de hacerla una brillante virtud. Gracias por escuchar.
Sabiendo
cómo soy, en gratitud, sólo hay algo que les pueda brindar: Unas cuantas
palabras más para volverles a encantar. Aunque sea poco, quizá sea un poco de
felicidad, un ligero toque de sensibilidad, lo que les pueda brindar a cambio
de su compañía y su cálida sinceridad.
Hoy,
aun con el luto que me pesa en el alma, sonrío en el alma porque se que me
puedo sujetar, porque sé que seré visto y buscado por quién se interese por la
persona tras el encanto que para ellos, antaño, supe fabricar.
[Escrito: sábado 20/02/2016]
*Nota: Cuando se desnuda una letra, ¿qué queda? Qued a.un cuerpo, el de la letra, y queda la voz en la mera entonación, desprovista de sentido y significado como tal. Siempre he escrito de lo mismo, pero a penas ahora lo anuncio sin el laberinto de palabras usual... Aunque tendrán que saber algo de Encore (cosa que dejé más que clara con el título) y de otros asuntos para entender alguna cosita jajajaja. Pero no todo, no todo.
*Nota 2: Este es el texto número 100 en el Blog :D
*Nota: Cuando se desnuda una letra, ¿qué queda? Qued a.un cuerpo, el de la letra, y queda la voz en la mera entonación, desprovista de sentido y significado como tal. Siempre he escrito de lo mismo, pero a penas ahora lo anuncio sin el laberinto de palabras usual... Aunque tendrán que saber algo de Encore (cosa que dejé más que clara con el título) y de otros asuntos para entender alguna cosita jajajaja. Pero no todo, no todo.
*Nota 2: Este es el texto número 100 en el Blog :D
